VERMELHO SANGUE

Dizem que toda obra de arte carrega a alma do

artista, mas as de Elijah carregavam muito mais

almas que apenas a dele.

Em seu ateliê, presenciei muito mais que apenas

o cheiro metálico que se misturava ao de tinta a

óleo e verniz, o pintor trabalhava em silêncio.

Cada pincelada era uma prece sombria, um gesto

de devoção ao que ele chamava de a pureza da

cor. Devido a sua fonte até agora misteriosa.

Suas telas vibravam com tons impossíveis,

vermelhos tão intensos que pareciam pulsar,

vivos, quase humanos. Ele criara uma combinação

perfeita, para achar o tom de tinta perfeita.

Ninguém sabia de onde vinham suas inspirações.

Ninguém imaginava o que se escondia por trás

das paredes manchadas, onde sombras se

arrastavam como segredos não ditos., com gritos

que ecoam no silêncio.

Para Elijah, a arte verdadeira não nascia da

beleza, mas do sacrifício. E toda noite, sob o som

distante da chuva, ele buscava um novo

fragmento de inspiração — alguém que pudesse

lhe dar mais um tom de vermelho para completar

sua obra-prima.